07 janvier 2013

Nuit

Chaque nuit je l'attends sur le Pont-des-Arts avec des roses en essayant de me souvenir d'un poème de Charles Baudelaire, une histoire de fleur, tandis qu'au loin la Tour Montparnasse porte l'ombre de l'Intsitut. Mais elle ne vient pas, et les rimes d'ostensoir, d'encensoir, d'air du soir, de néant vaste et noir et de reposoir m'ennuient.
"Voici venir les temps où vibrant sur sa tige
Chaque fleur s'évapore ainsi qu'un encensoir;
Les sons et les parfums tournent dans l'air du soir;
Valse mélancolique et langoureux vertige!
Chaque fleur s'évapore ainsi qu'un encensoir;
Le violon frémit comme un coeur qu'on afflige;
Valse mélancolique et langoureux vertige!
Le ciel est triste et beau comme un grand reposoir.
Le violon frémit comme un coeur qu'on afflige,
Un coeur tendre, qui hait le néant vaste et noir!
Le ciel est triste et beau comme un grand reposoir;
Le soleil s'est noyé dans son sang qui se fige.
Un coeur tendre, qui hait le néant vaste et noir,
Du passé lumineux recueille tout vestige!
Le soleil s'est noyé dans son sang qui se fige...
Ton souvenir en moi luit comme un ostensoir!"

Passe la nuit, coule la Seine.

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